Ir a los aseos de la oficina
// con ganas de mear //
es imprevisible.
Sí que sabes que tu intención es orinar
// en este caso //
pero no sabes cómo regresarás a la mesa
// lo notará alguien? //

Son mixtos: lavamanos para todo el mundo
// el espejo es enorme... ¿es por ellas? //
y tres puertas blancas que ocultan sendas tazas
// término poco utilizado que para nada significa que haya un largo y estrecho camino rodeado de lianas o plantas carnívoras para llegar a ellas //

Tras haber escogido un cubículo al azar
// el primero? el del medio? el del fondo? //
es cuando te percatas de que sí hay distinción de sexos
// o más bien, de pulcros o cerdos //
Con la lengua iba a limpiar la taza el cerdo
// o la cerda //
que se mea fuera... a raudales.

// he de recordar apuntarme todo lo que pienso durante los breves pero intensos instantes que durada una meada... ahora, ésto, es otra historia //

Enciendes la luz
// solo tiene un clic //
que es de esas que incorporan un temporizador y que se apagan solas para ahorrar energía
// ahorrar, uy sí... //
excepto cuando entras poco después de que alguien
// por azar //
haya escogido momentos antes el mismo agujero que tú
// cerdo o no cerdo //
y te encuentras con la luz ya encendida
// esto sí que es ahorrar, te ahorras encenderla //

Siempre se me olvida este punto importante: si entras y la luz está encendida es que pronto se apagará
// como mínimo no tendrá la misma duración que si le hubieras dado tú //
y existen dos opciones: darle de nuevo
// pereza y desidia //
o aprovechar la coyuntura
// eso está mejor //
pero no caes en que deberías mear más deprisa de lo habitual
// algo imposible: uno mea a su velocidad natural, es imposible controlarla //

Es cuando a medio mear te quedas a oscuras
// clic! pluf! véase la foto que ilustra esta nota //
y cualquiera hace un movimiento cuando acaba de perder toda referencia de vista
// o se corre el riesgo de ingresar de inmediato en el grupo de los cerdos //

Aaah... ser cerdo, si solo fuera eso.

De toda la comunidad humana de varones
// excepto los que mean sentados por costumbre, religión o minusvalía //
es sabido que uno se coge  el pingajo  por instinto,
// sin concentración //
es decir, es un acto tan inconsciente que cuando nos quedamos a oscuras cualquier leve movimiento o cambio de posición de nuestras yemas de los dedos
// para algunos es "la palma de la mano" //
puede quedarse libre, no atraparse de nuevo
// y si es minúsculo o se está pasando frío es imposible //
y puede empezar a comportarse como una manguera de jardín conectada a un grifo abierto que arroja agua a 600 atmósferas de presión
// o más si vienes de un largo tiempo aguantando //

Opción?
Quedarse quieto, no respirar
// no hace falta cerrar los ojos porque se está a oscuras //
y esperar a que la vejiga se vacíe rápidamente mientras piensas: si poco antes de que se apagara la luz, lo estaba haciendo
// meando //
bien, por qué ahora tendría que estar haciéndolo fuera?
// o incluso, mojándome los pies? //

Pues es verdad, si tu meas bien desde un principio
// directo al centro, regular, sin altibajos, sin parkinson //
no tienes porque convertirte en el que inundó la oficina
// miradlo! él fue! que se quede sin vacaciones! //
pero claro, nadie en el mundo mea del tirón
// si alguien lo hace que no levante la mano ahora! que se espere! //
porque siempre, al final, quedan esos dos o tres empujones musculares a la vejiga que provoca los dos o tres últimos chorritos que salen despedidos a diferente presión
// de más fuerza que antes a una mierdecilla de presión //

Ese es el problema y lo imprevisible: el control direccional
// a oscuras //
de las últimas sacudidas
// brrr... //

No hay nada como la luz del exterior de los cubículos
// estaríamos muertos sin ella //
que te desvela de inmediato donde fueron a parar esos últimos mililitros de orina
// terrible! //
y no hay duda posible, los ves a lo largo y vertical de tu pierna del pantalón
// cual dibujo picassiano //
aunque no importa porque no cayeron al suelo
// y así nadie puede tacharte de ser un cerdo //

Estoy herido
// aún no sangro //
en... ese lugar que duele cuando te dicen algo que no quieres oir
// aunque tú la sabes de sobras //

«Estás muy perezoso»
// dice a mi izquierda el tipo grandote, lleno de barba y con una cámara de fotos pegada a sus dedos con loctite //
Para qué quitarle la razón si ya no escribo tanto como antes?
// otra crisis? //

«No importa la cantidad, sino la calidad»
// dice a mi derecha la chica de labios rojos, ojos claros y de creatividad con piernas //
Tampoco le llevaré la contraria
// pero el mundo del blog no funciona así. debes chutar a puerta con regularidad, si la mayoría de las pelotas va entre los tres palos, sobrevives. los goles para los gurús y los que se lo creen //

En definitiva: estoy perezoso y no hay calidad
// y me hiere //
de puertas afuera porque de puertas adentro escribo las notas tres veces
// desde puntos de vista diferentes, alteraciones en el orden, distintos finales... //
y al final las destruyo sin publicar
// si a mi no me sorprenden, no merecen ni guardarse //
y así pasan los días y días sin actualizar este acriteriado lugar
// porque al fin y al cabo soy un egoísta que se apunta cosas aquí para recordarlas, por necesidad de expulsarlas y para esbozar una sonrisa cuando las ha terminado //

Tras 48 horas intentando darle vueltas al asunto
// las primeras 24 no pude, llevaba demasiado alcohol en las venas //
y pensar que a veces pesan demasiado los
// casi //
8 años de blog he decidido que...
// qué? //
...no voy a reinventarme
// y eso que decir lo contrario queda muy bien en estos casos //
sino a  recuperarme 
// que me gusta más //

...no?

Ayer por la tarde escuchaba que  Farrah Fawcett  había muerto
// una actriz ex- ángel de charlie  //
y por la noche no se hablaba de otra cosa que de la muerte de  Michael Jackson 
// un músico ex-negro //

Una pena lo de  Farrah Fawcett 
// el puto cáncer que a tantos afecta //
pero
// hasta que nadie nos demuestre lo contrario //
todo apunta a que hemos venido a morir
// unos con más suerte que otros //

Cuánta baba habré perdido
// a finales de los setenta //
viéndola junto a  Jaclyn Smith ?
// mis sentimientos estaban tan divididos que decidí soñar con las dos a la vez, equilibrio total //

Y sobre el alzado como Rey del Pop
// el que acabó siendo un simple  duque de feria  //
me apena no poder imitar su "moonwalk" por culpa de que mis pies se comen las plantillas de los zapatos
// claro que  stephen hawking  lo tiene aún peor //

8:23 a.m.
La radio me informa
// y yo que me lo creo todo //
aconsejándome «no salgan de sus casas sin un paraguas»
// aunque no siempre les hago caso //

3:20 p.m.
Salgo a fumar
// sin chubasquero //
y veo como el sol parte las piedras
// ni rastro de agua //

Me gustaría ser meteorólogo
// qué obsesión tengo últimamente con el tiempo //
porque puedes  mentir  impunemente
// no hace falta ni omitir la verdad //
Apostaría que señalan regiones en el mapa que ni existen
// pura invención, incluso se ponen de acuerdo para mentir lo mismo //

Jura usted decir la verdad, toda la verdad y nada más que la verdad?
// pero quién coño puede responder afirmativamente una pregunta así? //
No, lo siento, soy el hombre del tiempo y me siento incapaz
// ups! respuesta incorrecta! //
Sí, por supuesto, soy el hombre del tiempo
// ahora sí //