Llegó el fin de mis vacaciones a destiempo
// ya lo sufriré en verano //
pero el haber pasado por New York y New Orleans se queda en un punto y a parte
// retorno de carro, linea en blanco y seguro que escribiré un nuevo párrafo en un futuro no muy lejano //



La maleta ha engordado
// bueno, la maleta sigue siendo la misma pero tiene sobrepeso //
porque a parte de nuevas camisetas,
// excepto una que ya tenía y que he vuelto a comprar //
una bolsa de collares que debe pesar más de dos kilos,
// se va a convertir en un regalo muy recurrido //
dolls para hacer vudú
// tendré que ir con cuidado a ver a quien se las doy //
y 13 armónicas
// sí, 13... una historia que contaré en unos días //
me llevo nuevas amistades
// algunas son un caos pero de las que te enamoras al segundo, otras son amables y diplomáticas, otras huelen a fogones de cocina y  piedra tallada , otras  hacen realidad  lo que desean... //
así como consolidando mi amistad con este viejo rockero de la vida
// aunque la música dice que se la pela //
que es  Mikel Urmeneta 
// del que siempre aprendo algo nuevo, recibo lecciones de optimismo y generosidad, entablo largas conversaciones y amplias discusiones y nadamos en vasos llenos de como debe ser nuestra vida no más allá de los próximos cinco minutos //



Afianzo la atracción por New York
// por suerte, ésto no es américa... no del todo //
y  amo  apasionadamente New Orleans
// es muy américa pero se lo perdono //
en la que he pisado los interiores de las casas abandonadas por el paso del huracán Katrina
// desprenden humedad, tragedia, tristeza, olvido... //
y he encontrado un panteón con una lápida con mi apellido en Lafayette Cemetery
// querrá decir algo, digo yo //



Regreso a casa
// porque la ausencia a olor a mar no la perdono //
pero dejo pedacitos de pan por el camino para regresar de nuevo.

Royal St.
Una mezcla perfecta: guitarras y gasolina





Canal St.
"Zulu parade", desde primeras horas de la mañana
// con todo el día por delante //







Lafitte St.
Entre "parades" y casas destruidas.



St. Claude Ave
El color de los "indios".





French Market Pl.





Frenchmen St.



Entre cervezas, bourbones y bloodis maris.



Bourbon St.
A medianoche, la policia barre las calles y finaliza el "Mardi gras"
// todos a dormir... o casi todos //



Barracks St.
El sentido de todo esto: NY 2 NO

Por aquí le llamaríamos "carroza".



A cambio de unos collares te enseño lo que me cuelga...



...y te grito hasta desgañitarme.



Quién dijo frío?
// y vergüenza ninguna //



La pared de Bourbon Street más fotografiada.



Canal Street station.



Cuanto más grande sea mi moto...
// más grande es lo que tengo entre las piernas //



Haz lo que sea por conseguir los collares.



Esto es América!



Del corredor de la muerte a la calle.



Somos una familia muy normal
// y liberal //



Sabía que te vería,  Grandpa Elliott 
// aunque tú, a duras penas //



El sexo sostenido
// por un hilo //



Music non stop.



Casi como
// me gustaría que fuera //
mi casa.



No siempre que miras al cielo ves nubes
// a veces ves cosas que te nublan la vista //

Después de sufrir las noticias que llegaban desde las américas
// todo era nieve, todo era frío, todo era caos //
por las que parecía indicar que acabaría cancelándose el viaje
// qué puta ansiedad!!! //
he aterrizado en  New York  por tercera vez en cinco años
// a que parecen más que si hubiera dicho “por tercera vez en mi vida” //
y sin problemas, ni retrasos ni contratiempos
// increíble pero cierto //

Frío?
No, luce el sol
// cómo son las previsiones... a veces no se cumplen //

Si miro por la ventana
// ladeando levemente la cara desde la cama //
veo como se eleva el majestuoso Empire State
// si la ladeo hacia el otro lado, veo la puerta del lavabo... es decir, alguien desde el pedazo de edificio puede verte en pelotas, tranquilamente como me lavo la cabeza //



Poco a poco,  el sueño perseguido  se hace realidad
// pero no por eso se agota //
y desde este privilegiado lugar... ya confecciono el próximo
// y lo bueno que tienen los sueños es que no tienen por qué repetirse //

Dicen que la esperanza es lo último que se pierde
// a veces no la pierdes nunca pero acabas perdiendo la dignidad //
y no sé si soy un tipo esperanzado o paciente
// por depende de qué o de quien, podrías llegar a perderla //

Claro que la esperanza y la paciencia
// mezcladas //
solo son llevaderas si las alimentas
// a veces, resultan dolorosas //
y no he hecho otra cosa que alimentarlas
// dicen también que el que la sigue, la consigue //

Hace casi 5 años me preparaba para pisar  New York  y  New Orleans 
// mi primera vez //
pero poco después, el  Katrina  borraba de un plumazo la ciudad de la cual me enamoré a los cinco minutos de pisar sus calles
// fue como enamorarse de alguien a quien no te ha dado tiempo a conocer //
Y casi 5 años más tarde
// tras perseguirlo y ponerle empeño //
me reencontraré con un montón de sueños que debo revivir
// rehacerlos realidad //

Me da la sensación de que he estado 5 años
// seguidos, día a día //
repitiendo "quiero volver, quiero volver, quiero volver"
// como el niño pequeño en lo que me gusta convertirme //
y... al final, repito viaje y regreso al Mississippi
// y con la inmejorable compañía de alguien que tiene su gran parte responsable en que estas cosas se cumplan //

Cuando leo el  29 de agosto de 2006 
// un año después del huracán //
«Algún día
// insisto y lo repetiré hasta la saciedad //
volveré»
se me erizan los pelos
// y otras cosas que no son pelos //

Perseguir lo que uno  desea  es una forma de vivir
// aunque te pases la vida persiguiendo //
y espero no dejar nunca de perseguir nuevos sueños
// y tener la paciencia justa y necesaria hasta conseguirlos //