En serio?
// sí, serio //

Me acerqué todo lo que pude al escenario
// en salas pequeñas ya acostumbro a hacerlo //
pero esta vez, más que nada, porque oigo solo la mitad
// debo dejar de hablar de mi perforación de tímpano //
y tener los altavoces cerca
// durante dos horas //
no iban a malmeter mi oído más de lo que ya lo tengo
// e intentar escuchar en estéreo merecía la pena //

En serio?
// joder, que sí //


 Mr. Big  actuaron en Barcelona
// no los veía desde su última visita, en el 94 //
y cuando  una banda  como esta
// formación original, ninguno muerto aún //
se separa hace un par de lustros,
// y parecía que nunca más volverían //
se reúnen
// con las admiradas seis cuerdas de  paul gilbert  al frente //
y tocan en casa, no hay que dejarlo pasar
// aunque solo oyera las vibraciones //

No lo creo
// puedes apostarte lo que quieras //

«¿Cambiarías un concierto como el de ayer por un buen polvo?»
// la pregunta me la hizo uno. si hubiera sido una... mmm, no nos desviemos del tema, por favor //
Evidentemente, cada cual tiene sus manías y prioridades
// una buena banda es como un buen orgasmo —incluso varios— que probablemente dure dos horas seguidas y con posibilidad de más de un bis... y uno reconoce que según qué proezas son para los bocazas //

En mi lista de sueños cumplidos
// hasta ahora mismo no tenía la más remota idea de que tuviera dicha lista //
he de tachar uno, alcanzado ayer noche:
ver a  Paul Gilbert  de nuevo
// esta vez en solitario y desarrollando todo su virtuosismo con la guitarra //

Sueño cumplido: Paul Gilbert
// ahora solo me quedan dos —musicalmente soñando—:  rush  y  molly hatchet  //

Compré la entrada el lunes pasado a contrarreloj
// me dormí //
a  través de internet  y menos mal que no lo hice antes porque durante toda la semana, he estado dudando si podría acceder a la sala o no.
Al final de la compra, se me abrió una ventana con la entrada
// todo en tahoma, con mi nombre y un código de barras //
que debía imprimir.

Cómo cambia todo.
De aquellas entradas grandes
// como billetes inexistentes de 500 euros //
con la foto del artista
// y toda la información del concierto //
que eran verdaderas obras de arte, valiosos recuerdos de noches memorables
// casi todo el mundo las guardaba para hacerse un collage o, como yo, meterlas en un álbum como si fueran las fotos de media vida //
hemos pasado por un ticket de color amarillo con letras de puntos absolutamente impersonal, horrible, terrible...
// da igual que sea para entrar a un cine, a un concierto o a un teatro //
...para acabar con la hoja de papel.

Mi malestar de casi siete días se resumía en un par de advertencias: «recuerda que el sistema de entradas no admitirá más de una copia de la entrada, solamente la primera será aceptada»
// qué ocurre si por un error hay un duplicado? //
y «para más seguridad la organización se reserva el derecho a solicitar el DNI para acceder al recinto»
// ah! qué coño conseguiré enseñando la identificación? o es que alguien va a ser tan inútil de falsificar la entrada olvidándose de cambiar su nombre y su número para que no coincida con el propio? //



Al fin y al cabo, no tuve problemas.
Vi a  Gilbert  a cinco metros de distancia
// a dos escasos tenía el culo de su mujer //
y mi autoestima como guitarrista cayó en picado
// si es que alguno vez estuvo lo suficiente arriba como para poder caer //

He de ser consciente de que como guitarrista solo llegaré a parecerme a  Pete Townshend  o  Ritchie Blackmore 
// en sus facetas de romper la guitarra a porrazos //
o incluso a  Hendrix 
// si además me atrevo a pegarle fuego //

A mi, que  Paul Gilbert  esté en concierto en Barcelona
// por fin! //
el próximo  26 de octubre , me alegra el día
// tampoco queda tanto... ya que en dos días será 2009 //

Soy un tipo simple
// pero convencido //
y allí estaré como un clavo.

Estoy preocupado, no sé si ésto de la guitarra será lo mío
// o he empezado demasiado tarde en aprender intentar aprender a tocarla //

Ayer por la tarde, aprovechando mi estado de amo y señor de la casa,
// es decir, estaba solo //
decidí dar rienda suelta a unas improvisaciones.
Bueno, en realidad, no me hace falta estar solo para practicar
// la guitarra //
Pero si lo necesito para desatascar los botones de volumen que llevaban semanas pegados en el 2 gracias a los consejos de mi querida compañera
// creo que cada cierto tiempo tienen que darse un viaje hasta el 8... si no, para qué iba dar esa posibilidad el señor fender? //

Que si un blues...
// de cosecha propia, pero de esas cosechas que se recolectan tras una año de catástrofes climatológicas y que necesitan de subvenciones del estado para poder seguir subsistiendo //
...que si "Civil war" de Guns N' Roses...
// un oído muy optimista puede llegar a distinguirla //
...que si las malditas escalas pentatónicas menores
// puaj! sigo teniendo los dedos que parecen morcillas flácidas! //

40 minutos más tarde, abandoné haciendo lo mejor que se hacer con la guitarra: darle aceite a las cuerdas
// para que se conserven bien //
y colgarla en su soporte
// ni  steve vai  ni  paul gilbert  pueden superar mi destreza en guardar el instrumento... la guitarra //

Al poco, suena el timbre de la puerta.
Tras ella, mi vecino
// un corpulento melenas de casi dos metros de alto //

Y claro... a un tipo de esa envergadura no es cuestión de discutirle muchas cosas o casi nada.

Ahora, tengo en mi poder dos nuevos
// mis primeros //
 pedales : uno de distorsiones y otro de efectos
// que aún no he podido probar //

El detalle del vecino
// con el que apenas me saludaba cuando nos cruzábamos en la escalera //
ha sido toda una lección de civismo y convivencia
// o esa es la sensación que tuve en un primer instante //
salvo que su intención tenga un doble sentido: o bien,
// al oirme tocar //
ha decidido regalarme un par de pedales estropeados para enmudecer mi guitarra
// y así dejo de molestar al vecindario //
o bien, ha querido decirme que toco horríblemente y quizás con los pedales pueda disimular mis carencias.

El vagón está muy lleno
// afuera está lloviendo //
pero a mí
// como tantas muchas otras veces //
me da igual.

Escucho... cualquier cosa
//  mr. big ,  seven mary three  o  staind  //
a través de los auriculares.
Totalmente aislándome del mundo, me sumerjo plenamente en los solos de  Paul Gilbert .

Mi mente se va... mucho
// pero mucho //
Más
// mucho más //
Tanto, tanto... que mi neurona heavy-metalera se desenquista y manda los impulsos eléctricos necesarios para que mi brazo izquierdo se estire
// y se alce hasta ponerse a la altura del corazón //
al mismo tiempo que mi mano derecha se cierra en un puño y se acerca hasta mi bragueta.

La mano izquierda sube y baja velozmente por  los trastes  imaginarios mientras la derecha
// que sujeta con destreza una púa hecha de cuerno de toro //
pellizca virtuosamente cada una de las seis cuerdas
// «escogí una púa de este material porque extrae un sonido muy personal» declaré hace un año cuando fui portada de  rolling stone  //

Mi vergüenza no es seguir sintiéndome heavy a los treinta y pico años
// nunca pensé que "pico" sería igual a ocho //
Ni tampoco
// si cabe //
que la gente del vagón se pueda dar cuenta de que me he convertido en un guitar-hero temporalmente.
Lo que sí es vergonzoso es ésta forma
// tan silenciosamente musical //
de descubrir que llevo la bragueta abierta.