Grúa

Se alza imponente justo delante de mis ventanas. Es lo que se interpone entre mi y el cielo cada mañana cuando quiero ver el sol. Crece desde el suelo hasta más allá de cualquier edificio que esté a su alrededor. De traidor color verde, todo lo que ayuda a construir es gris cemento. Forma una cruz asimétrica símbolo inequívoco de una religión que no comulga con lo que predica. Es una balanza equilibrada en favor de quien la maneja. Es un monstruo de cables y metal.

Lleva más de un año en pie, la mayor parte del tiempo girando a merced del viento y las brisas. Una gigantesca veleta estropeada sin control. Se alzó para construir y en cambio, destruyó. Es un palo de hierro elevado a docenas de metros del suelo donde los pájaros establecen su base militar desde la que otean el horizonte. Cuando el viento es desfavorable, su cabeza gira y su brazo más largo lleno de gaviotas cagonas se abalanza amenazadoramente sobre mi casa. En ese momento, las ratas aladas vestidas de blanco y gris, vacían sus intestinos de mierda en mi terraza. Una gota de blanquecino líquido putrefacto que, lanzado desde la altura, va creciendo a medida que desciende hasta que se estrella contra el suelo convertida en gran descarga de guano.

...y es que maldigo al palo de gallinero cuando lentamente se me acerca facilitando que se caguen sobre mi cabeza.