Cinco horas para que pase de nublado a despejado
// una vez han transcurrido, tampoco es tanto //

5 horas
// tomadas como unidad de tiempo //
convertidas en 20 segundos, es como mirar atrás y darse cuenta que, lo que parecía mucho, en el recuerdo es una simple mota de polvo
// o, incluso, un polvo... se acaba recordando como en eyaculación precoz //

El largometraje que se rueda día a día
// añadiendo escenas a cada minuto //
en el recuerdo es un único  frame 
// un foto en un álbum que a veces se pierde //

Estamos en crisis
// por primera vez los que mandan dicen algo que parece que no es mentira //
y se me ha ocurrido liarme la manta a la cabeza
// solo la llevo en lugares con aire acondicionado porque da mucho calor //
y convertirme en empresario montando un negocio, una academia
// el saber no ocupa lugar //
donde, no solo aprender a suicidarse si no a hacerlo con glamour
// y si lo ocupa... total, como no vas a aprender mucho más, qué más te da? //

La he llamado la Loca Academia de Suicidas
// para gente con tendencias suicidas //
donde lo primero que debe hacer el interesado es apuntarse
// ya llegaremos al tiro, paciencia //

La matrícula siempre está abierta
// como las venas //
nunca faltan plazas libres
// licenciamos a una media de uno por semana, no queremos superproducción //
gracias al buen trabajo de los profesores
// lo jodido es cuando se llevan trabajo a casa, suelen llamar sus familiares al día siguiente diciendo que no volverán más a dar clases //

Tengo tres tipos de alumnado: el convencido,
// estaría toda su vida, lo que le quede, asistiendo a las clases //
el indeciso
// en un 99% de los casos, sale con el graduado y los pies por delante //
y el cabrón que solo asiste a la primera clase porque es gratis
// llega, se pega un tiro o sea abre en canal el tórax con un machete y nos hace cargar con el muerto //

El último tipo de alumno no me gusta, la verdad
// si pudiera, le daba con la puerta en las narices pero la posible competencia lo vería como un fracaso por parte de la academia //
porque asusta a los indecisos.
«Eso ha de doler» exclaman cuando ven los sesos o las vísceras estampados por las paredes
// pues claro que ha de doler... pero no puedo asegurarlo, aún //
y tenemos que empezar de cero con la terapia.
El profesorado ya explica que si duele es por su culpa, por no haber estudiado y no haber hecho los deberes
// para mañana tenéis que traer cortada una vena de la muñeca izquierda o a qué huele el gas del horno o qué marca de cinturón es más apropiada para colgarse de una viga //
o por no utilizar nuestro material homologado
// científicamente testado //
que te deja sin cabeza y te parte el abdomen en dos limpiamente
// no queremos dejar secuelas //

Ahora, en verano, estoy haciendo talleres intensivos
// hay que aprovechar que la gente tiene más tiempo libre y se da cuenta de tanto pensar que la vida que lleva es una puta mierda //
en los que en un par de días, ya se pueda escoger con toda confianza el método con el que quitarse la vida
// el indeciso siempre tarda un poco más //
y añado algunas clases prácticas de deportes extremos
// para hacerlos en el lugar de vacaciones y así se ahorran el billete de vuelta //
sin ningún tipo de seguridad
// en los manuales, tachamos arneses, cuerdas, cascos... lo normal en una academia de calidad, con su propio material adaptado a la especialidad que se toca //

Sé que hay gente que duda de mi nueva actividad
// dicen que no tengo la experiencia suficiente para hablar con causa o que soy muy cínico... patochadas //
por eso, siempre tiro de los testimonios reales de los exalumnos.
En recepción
// donde atiende una guapa señoria que intento que no le guste nada su trabajo porque si no acabaría dejándonos para siempre y no podemos estar perdiendo el tiempo en contratar gente e impidiéndoles que se quiten la vida... empatizan y la cascan //
hay colgadas las fotos de muchos de los alumnos ya desaparecidos con sus nombres y sus testimonios avalando la gran labor de la academia
// bueno, no hay ninguna declaración pero eso es lo fantástico... joer, claro que sí, se murieron y a ver quién coño es capaz de hacer hablar a un muerto //

En definitiva, que en la  Loca Academia de Suicidas 
// lo de "loca" ha sido un añadido posterior para desdramatizar y porque últimamente los alumnos se lo pasan de muerte en las clases //
sabemos como animarte al suicidio
// bajándote tu autoestima a hostias si hace falta, somos expertos en dar palizas llegando al punto antes del coma //
y acabas aprendiendo
// si no te empeñas en ser el puto empollón de la clase //
como escribir las notas póstumas más dolorosas que jamás haya recibido un familiar
// tenemos claro que a tí te gusta morirte, pero si jodes a los demás, mola mucho más //
y luego no nos encargamos de nada
// hay padres que envían a sus hijos... "que estudien" dicen "que si no están todo el día en la calle sin hacer nada" //

Llámame o mándame un email para concertar una cita
// siempre dejamos que se puedan anular si no las tienes todas contigo... aunque no si antes gritarte que eres un puto cobarde, gallina, capitán de la sardina //
y recuerda que no cerramos al mediodía
// que como está la cosa, hay mucha demanda //

Es blanco.
Al blanco.
En blanco
// quién dijo tener miedo? //

En blando.
A blando.
En blando
// quién dijo que fuera duro? //

Blanco  y  blando
// primero lo primero, más tarde lo segundo //
Blanco y blando
// es una adivinanza? //

No, nada de nada
// cero //

He rebuscado en diccionarios palabras
// en todos los idiomas //
esperando inútilmente que se mezclaran solas
// y encima tuviera sentido //
dándoles la libertad de avisar a sus sinónimos y antónimos
// aunque el resultado final fuera redundante y repetitivo //
pero solo he sido capaz de hacer del blanco un contenido blando
// el miedo es duro //

Soy un gusano
// más lombriz //
metido en una cajita de plástico negro llena de arena de playa
// es el cómodo lecho antes de morir //
que sirve como transporte
// y celda de reclusión //
hasta el destino final: clavado en el anzuelo
// dolerá? //

Siento el olor a mar cuando se acerca la hora de actuar.

El pescador
// algún día las lombrices y los gusanos reinarán de nuevo la tierra //
abre la cajita de plástico negro
// el mundo ficticio se tambalea alrededor de mis anillos //
y me atrapa con sus toscos dedos
// presiona, no duele //
enhebrándome en el anzuelo
// duele, pero menos de lo que alcancé a pensar //

Viajo por el aire a la velocidad del rayo.

Me hundo en el mar
// imposible nadar sin brazos //
y contengo la respiración
// podría nadar ondulando el cuerpo pero soy de tierra, nunca lo aprendí //
intentando no tragar ni  una sola gota de agua 
// creo que una sola gota me mataría en el acto //

Se acerca el pez
// llega para convertirse en pescado //
muerde el anzuelo
// es culpa mía, lo sé... pero es mi cometido //
y el hábil pescador recoge el sedal
// un tirón súbito y un desplazamiento regular y acelerado //
al tiempo que me enrosco en el hierro para no ser devorado
// una muerte que no había previsto //

El sedal se detiene, el pez se suelta
// me libré pero me arrancó un pedazo //
y sigo sumergido hasta que el animal escamado vuelve a las andadas
// será cierto que un pez no recuerda más allá de dos segundos //
mordiendo de nuevo el gancho
// este pez es imbécil //

El sedal se detiene [de nuevo], el pez se suelta [otra vez]
// me libré pero me arrancó un [otro] pedazo //
y sigo [continuo] sumergido hasta que el animal escamado [y confuso] vuelve a las andadas
// será es cierto que un pez no recuerda más allá de dos segundos //
mordiendo de nuevo el gancho
// este pez es [muy] imbécil //

Estoy atrapado en un bucle:
// mientras pierdo parte de mi cuerpo en cada vuelta //
es el puto juego del pescador con el pez
// uno por listo, el otro por extremadamente tonto //
en el que el humano no tiene la más mínima intención de pescar
// deporte, le llaman //
y el pez
// si no hay memoria no existe el rencor //
muerde en cada pequeño estímulo
// hasta que no queden más anillos de los que desprenderme //

Una y otra vez.

El pescador
// en cuanto el sol se oculte en el horizonte //
recogerá los bártulos y abandonará la playa
// importándole bien poco la suerte del pez. y de la lombriz, menos //
dejando tras de sí trozos de sedal y una cajita de plástico negro vacía
// que no es biodegradable, hijo de la gran puta! //

[1]
Empecé a escribir algo
// quería que fuera breve //
pero se amontonaban las palabras en frases sin sentido
// la gramática, la sintaxis, el significado... todo era un puto embudo //
así que opté por dejarlo, más que breve, corto
// acabando en la papelera de las cosas que no se reciclan //

[2]
Empecé a escribir algo
// quería que fuera breve, directo //
pero las palabras no se ordenaban en las frases como deseaba
// parecía un puto cubo de rubik en el que no coincide ni un solo color //
así que decidí por abandonar, demasiado complicado
// de tantas vueltas al cubo se suavizaron las aristas //

[3]
Empecé a escribir algo
// deseaba expresar y vomitar //
pero las teclas se revelaron: ninguna decía lo que esperaba de ellas
// el teclado es el frío intermediario entre el corazón y la mente //
así que arranqué de cuajo el teclado y quemé el ordenador
// ardiendo rápidamente en una combustión lenta //

[4]
Empecé a escribir algo
// breve, y que sea lo último //
pero como el resultado se dejaba tanto desear
// no solo parecía raíz, además parecía cuadrada //
decidí no tirar nada y guardarlo
// esos documentos que nunca más vuelves a abrir //

[5]
Empecé a escribir algo
// esperaba que fuera breve //
y acabé recopilando
// lo peor //

[6]
Empecé a escribir algo
// breve //
y tecleé: «esta nota es una mierda»
// y ya me sentí mejor //