Estaba pensando cómo sería esto de la " castración química "
// llegando a imaginar un miembro hundido en sosa cáustica //
cuando ya me encontraba
// el pasado viernes //
en el aeropuerto de Barcelona a punto de coger un avión rumbo a Formentera
// casi de imprevisto //

Aterricé
// tras no pequeñas turbulencias //
en Ibiza bajo una lluvia torrencial
// mi sino cuando visito  las baleares  //
El ferry hacia Formentera fue un suplicio
// casi saco hasta las "papas arrugás" de  hace dos semanas  de lanzarote //
y las primeras 24 horas estuvieron pasadas por agua mientras el fuerte viento lo azotaba todo.

Al mismo tiempo que la climatología mejoraba
// y mis esperanzas de quedarme atrapado en la isla sin poder regresar se diluían //
se fue acabando el fin de semana y debía volver a embarcar en otro avión para tomar el camino contrario
// también llamado "viaje de vuelta" //

Mi avión salía ayer a las 23:30
// y allí estaba yo una hora antes //
pero solo era una ilusión.
Tras seis horas de  retraso 
// de medio dormitar en los duros bancos del aeropuerto //
por fin me encuentro... trabajando, claro
// unas cuantas horas más sin pegar ojo no me van a destrozar la vida //

Cuánto hará que no entro en la oficina a las siete de la mañana?
Quién fue el tonto
// del culo //
que dijo que « las horas en los aeropuertos pasan volando »?