Dicen que la esperanza es lo último que se pierde
// a veces no la pierdes nunca pero acabas perdiendo la dignidad //
y no sé si soy un tipo esperanzado o paciente
// por depende de qué o de quien, podrías llegar a perderla //

Claro que la esperanza y la paciencia
// mezcladas //
solo son llevaderas si las alimentas
// a veces, resultan dolorosas //
y no he hecho otra cosa que alimentarlas
// dicen también que el que la sigue, la consigue //

Hace casi 5 años me preparaba para pisar  New York  y  New Orleans 
// mi primera vez //
pero poco después, el  Katrina  borraba de un plumazo la ciudad de la cual me enamoré a los cinco minutos de pisar sus calles
// fue como enamorarse de alguien a quien no te ha dado tiempo a conocer //
Y casi 5 años más tarde
// tras perseguirlo y ponerle empeño //
me reencontraré con un montón de sueños que debo revivir
// rehacerlos realidad //

Me da la sensación de que he estado 5 años
// seguidos, día a día //
repitiendo "quiero volver, quiero volver, quiero volver"
// como el niño pequeño en lo que me gusta convertirme //
y... al final, repito viaje y regreso al Mississippi
// y con la inmejorable compañía de alguien que tiene su gran parte responsable en que estas cosas se cumplan //

Cuando leo el  29 de agosto de 2006 
// un año después del huracán //
«Algún día
// insisto y lo repetiré hasta la saciedad //
volveré»
se me erizan los pelos
// y otras cosas que no son pelos //

Perseguir lo que uno  desea  es una forma de vivir
// aunque te pases la vida persiguiendo //
y espero no dejar nunca de perseguir nuevos sueños
// y tener la paciencia justa y necesaria hasta conseguirlos //

 

 

He soñado que besaba al suelo
// espero que estuviera limpio //
y de repente
// como en los cuentos de príncipes encantados //
se convertía en una mujer de barro
// no he llegado a saber si además era luchadora, hubiera apostado por ella sin pensarlo dos veces //

«Quién eres?» le he preguntado
// mascando granos de tierra //
a lo que me ha contestado «soy Arcilla...
// bastante lógico, no debería haber abierto la boca //
...y me envía Simon Le Bon».

Simon Le Bon?
// qué hace este tipo en mis sueños? //
Tras preguntarle si ese no ese no es el cantante de Duran Duran
// mientras, lo empiezo a recordar con flequillo, botines, hombreras y cantando "planet earth" //
me responde afirmativamente que sí y que está sustituyendo a Dios porque es festivo
// supongo que dios calculó trabajar seis días y descansar al séptimo pero no tuvo en cuenta los futuros festivos que aparecerían con el paso del tiempo y decidió aprender a delegar... y quién mejor que simon le bon! cómo llevarle la contraria al señor dios! por... por... él mismo! //

Mucho más no recuerdo
// que aparezca el divino en persona o su representado con plenos poderes siempre me causa pesadillas //
pero he despertado con la sensación de tener el cutis más suave
// algún revolcón me habré pegado con arcilla //
lo cual no está mal como resultado de un  sueño estúpido 
// y no siempre te levantas con menos arrugas //

Sube el combustible
// ya no solo se evapora //
y con el precio que va a alcanzar, mi ilusión en convertirme en un  bonzo  se volatiliza
// no soy ni capaz de decir que arde convirtiéndose en cenizas //
quedando como única esperanza que me queme por combustión espontánea
// he oído que es gratis //

No me huelen los pies
// o no lo noto //
pero si me olieran
// que no sé si lo notaría //
me asalta la duda:
// arriba las manos! o no las suba! o... bueno, no sé! //
¿olerían igual?
// y a las axilas... les pasaría lo mismo? //

Ayer me regalaron dos condones
// una nueva marca //
con caducidad para el 2013
// es lo primero que miro siempre //
y me alegró saber que vuelvo a tener margen
// curiosamente, suspiré de alivio y placer //

Hablando de follar... no hay noche que falle en que me despierte,
// imposible dormir del tirón //
me pase un buen rato con los ojos abiertos
// mirando nada //
y ya puestos, aproveche para beber algo
// siempre deseo una cerveza pero me reprimo //

Esta noche me ha tocado beber horchata
// de chufa o chufla o chifla //
y como la botella estaba por empezar, he tenido que abrirla
// y agitarla mucho... ummm, pero antes de abrirla //

Qué vida más triste!
// a parte de la mía nocturna //
La miserable vida del polvo de chufa
// o cuchufleta //
que se posa en el fondo de las botellas de horchata...

 El polvo , ahí, quieto
// inerte //
hasta que alguien llega y le obliga a remezclarse de nuevo
// tras una buena agitación, daría la vuelta a la escala de richter si la midiéramos como se mide un terremoto //
para luego, con el tiempo, volver a posarse en el culo de la botella
// y así, una y otra vez hasta el agotamiento //

Luego, quién coño duerme?
// con tanto pensamiento existencial //
Solo hago que darle vueltas
// y más vueltas //
en que me despierto solo para observar polvos
// bien pensado... una botella vacía me serviría //

Lo he repasado mil veces
// bueno, seiscientas o setecientas arriba o abajo, no seré meticuloso //
y no consigo recordar por qué vendí mi alma al diablo
// ni por el qué ni por cuándo //

Supongo que cuando pactas con el diablo, ese momento
// en el lugar en el que se produzca //
pasa al olvido y no recuerdas nunca más nada
// no lo puedes contar //
No recuerdas nada y no puedes demsotrar que haya ocurrido como tampoco que no haya sucedido
// como no te acuerdas, quién te dice que sí o quién te lo discute? //

Pero sé que he pactado con el diablo, me manda señales
// cada día la misma //

He hecho una lista de algunas cosillas por las que vendería cedería mi alma
// al diablo, claro //
y me sale esto:


Habrá algunas más, pero son nimiedades
// minucias, migajas, moléculas, átomos minúsculos... //
que no me darían la felicidad pero de todas no sé cual de ellas es, puesto que no lo recuerdo
// ...y que en ningún puto caso tampoco traspasarían el látex //

Y las señales del diablo, cuales son?
// sé que alguien lo estará pensando //
Sencillo.

Desde hace tres semanas, abro los ojos
// sistemáticamente //
a las  6:33  de la mañana
// sea cual sea la hora en que me acueste //
cuando no debo levantarme hasta las 7:59
// lo cual también hago escrupulosamente y con la precisión de un reloj —sin reloj— suizo //

6:33?
Eso es una señal?
// se preguntará el mismo de un poco más arriba... es un cotilla //
Claro.
O es que acaso existen las 6:66?
// eso serían las 7:06 y como número, nada tiene que ver con mefisto, lucifer o belcebú //
Pues entonces!
// o es que habrá quien estará pensando que cada día estoy peor? //