Es blanco.
Al blanco.
En blanco
// quién dijo tener miedo? //

En blando.
A blando.
En blando
// quién dijo que fuera duro? //

Blanco  y  blando
// primero lo primero, más tarde lo segundo //
Blanco y blando
// es una adivinanza? //

No, nada de nada
// cero //

He rebuscado en diccionarios palabras
// en todos los idiomas //
esperando inútilmente que se mezclaran solas
// y encima tuviera sentido //
dándoles la libertad de avisar a sus sinónimos y antónimos
// aunque el resultado final fuera redundante y repetitivo //
pero solo he sido capaz de hacer del blanco un contenido blando
// el miedo es duro //

Soy un gusano
// más lombriz //
metido en una cajita de plástico negro llena de arena de playa
// es el cómodo lecho antes de morir //
que sirve como transporte
// y celda de reclusión //
hasta el destino final: clavado en el anzuelo
// dolerá? //

Siento el olor a mar cuando se acerca la hora de actuar.

El pescador
// algún día las lombrices y los gusanos reinarán de nuevo la tierra //
abre la cajita de plástico negro
// el mundo ficticio se tambalea alrededor de mis anillos //
y me atrapa con sus toscos dedos
// presiona, no duele //
enhebrándome en el anzuelo
// duele, pero menos de lo que alcancé a pensar //

Viajo por el aire a la velocidad del rayo.

Me hundo en el mar
// imposible nadar sin brazos //
y contengo la respiración
// podría nadar ondulando el cuerpo pero soy de tierra, nunca lo aprendí //
intentando no tragar ni  una sola gota de agua 
// creo que una sola gota me mataría en el acto //

Se acerca el pez
// llega para convertirse en pescado //
muerde el anzuelo
// es culpa mía, lo sé... pero es mi cometido //
y el hábil pescador recoge el sedal
// un tirón súbito y un desplazamiento regular y acelerado //
al tiempo que me enrosco en el hierro para no ser devorado
// una muerte que no había previsto //

El sedal se detiene, el pez se suelta
// me libré pero me arrancó un pedazo //
y sigo sumergido hasta que el animal escamado vuelve a las andadas
// será cierto que un pez no recuerda más allá de dos segundos //
mordiendo de nuevo el gancho
// este pez es imbécil //

El sedal se detiene [de nuevo], el pez se suelta [otra vez]
// me libré pero me arrancó un [otro] pedazo //
y sigo [continuo] sumergido hasta que el animal escamado [y confuso] vuelve a las andadas
// será es cierto que un pez no recuerda más allá de dos segundos //
mordiendo de nuevo el gancho
// este pez es [muy] imbécil //

Estoy atrapado en un bucle:
// mientras pierdo parte de mi cuerpo en cada vuelta //
es el puto juego del pescador con el pez
// uno por listo, el otro por extremadamente tonto //
en el que el humano no tiene la más mínima intención de pescar
// deporte, le llaman //
y el pez
// si no hay memoria no existe el rencor //
muerde en cada pequeño estímulo
// hasta que no queden más anillos de los que desprenderme //

Una y otra vez.

El pescador
// en cuanto el sol se oculte en el horizonte //
recogerá los bártulos y abandonará la playa
// importándole bien poco la suerte del pez. y de la lombriz, menos //
dejando tras de sí trozos de sedal y una cajita de plástico negro vacía
// que no es biodegradable, hijo de la gran puta! //

No podía ser
// debía estar entendiéndolo mal //
así que acabé por pergarle  fuego .

// y uno que se sale //

Sube el combustible
// ya no solo se evapora //
y con el precio que va a alcanzar, mi ilusión en convertirme en un  bonzo  se volatiliza
// no soy ni capaz de decir que arde convirtiéndose en cenizas //
quedando como única esperanza que me queme por combustión espontánea
// he oído que es gratis //