Está llegando el verano
// a ratos lo parece, a otros no //
y empezamos a quitarnos la ropa apresuradamente
// ver gente con chanclas en días de lluvia es ya habitual //
dejando la piel
// un año más //
al aire
// vuelve el omoplato desnudo femenino //
y por consiguiente vemos más tatuajes.

Hay quienes se han hecho uno por primera vez
// hace mucho tiempo ya que sigue siendo una moda //
hay quien añade uno más a su colección
// año a año, el collage crece //
y los hay que siguen con los mismos
// es decir, vuelves a llevar la misma camiseta de todos los veranos //

Cada vez me gustan menos
// cero en originalidad //
y no comprendo como hipotecamos de por vida la piel
// algo que nos gusta hoy y que mañana... a lo mejor no. demagogia? enséñame el tatuaje ese precioso cuando tu piel sea puro pellejo //
porque se ven por ahí,  cosas 
// a veces imposible llamarles obras de arte o simplemente dibujos //
realmente terribles
// incluso espaldas que parecen mesas con un montón de cromos esparcidos sin orden ni concierto //

Pero... el sol vuelve a calentar
// regreso a la playa //
y cerca de la olas vuelvo a esperar el reencuentro
// porque existe //
para comprobar si ha crecido el
// la excepción //
 precioso dibujo 
// no hay prisa, mientras, tomaré el sol //
de sus curvas
// también //

 Sueño  con tu tatuaje
// esa especie de animal alado que te cubre toda la espalda //
y con tu figura desnuda yéndose al agua
// observo como la cola del bicho recorre tu cadera y termina en la pierna, tras tu rodilla derecha //

No le hago caso a los tatuajes
// como a todo lo que lleva la etiqueta de eterno //
pero ese... lo recuerdo perfectamente
// se me grabó en la memoria //
así como el dibujo de tu rostro
// cuando para que olvide una cara solo necesito veinte segundos //

Estoy por poner un anuncio de "se busca" para encontrarte rápido
// y así poder hacer hueco para nuevos recuerdos //

No odio el arroz
// simplemente, si puedo, lo evito //
pero encuentro que es una comida muy tonta
// tanto grano... nunca se acaba //
y eso que hay mil maneras de hacerlo
// incluso con tu nombre escrito con un  rotring  //

Ayer comí risotto y pese a todo, me hace gracia.

A mi, bromatología
// como palabra //
me hace gracia.

Y como siempre
// o casi siempre //
las apariencias engañan.

 Un bromatólogo  no es aquel cuya profesión es estudiar la calidad de los objetos para bromas
// el timbre que te da calambre, los polvos pica-pica, los petarditos para los cigarrillos, las bombas fétidas, las cacas de mentira, los hielos de plástico con la mosca atrapada... //
Por desgracia para una palabra tan simpática, la bromatología es el estudio de los alimentos
// referido a la elaboración, producción, distribución, manipulación //

Galletas en un paquete!!!
// ja, ja, ja... //
Aceite de girasol envasado en un tetrabrick!!!
// juas, juas... //
Un pedazo de carne sangriento en una bandeja de porexpán!!!
// basta, basta, que me parto! //
Y envuelto en plástico transparente!!!
// ya vale, que me ahogo de tanto reír... ///

Pues no.
Ni puta gracia
// me gustaba más lo que aparentaba que lo que es en realidad //

Cuando estuve en  Sevilla  compré una libreta libretita
// otra de esas que se quedaría en blanco esperando con qué ensuciarla //
traicionando momentáneamente mi fidelidad a las  Moleskine : una  Paper Blanks 
// dicen que no es lo mismo //

Ahí han estado esas 144 páginas minúsculas
// caben perfectamente en la palma de una mano //
de un modelo llamado  "Romantic sensibility" 
// acabo de darme cuenta ahora mismo buscando el enlace, lo prometo //
metidas en un cajón, calladas, vírgenes.

Seis meses después, he encontrado su utilidad:
// tonta y absurda //
apuntar a toda aquella gente que  conozco  cada día
// hoy ya llevo tres //
y así, un tiempo más tarde, poder repasar a cuánta gente he olvidado
// hoy ya llevo dos //