Sin aditivos.
Sin edulcorantes.
Sin aparentar lo que no se es
// mostrándose tal cual //

Sin filigranas,
// haciendo más fácil lo que parece que lo es //
no le hace falta.

Simplicidad
// y minimalismo musical //
Para qué quiere seis si con tres despide el mismo sentimiento
// o incluso más //
No es conformismo, al contrario, va sobrado
// porque sabe de sus posibilidades //


 Seasick Steve 
// hace 48 horas no le conocía //
 aparece  ante mi en el momento justo y adecuado
// voy tarde? no. todo se aprecia más en el instante preciso //
aporreando su vieja guitarra bluseándome al oído que
// casi //
nada es complicado si lo deseas: todo es ponerse
// voy a quitarle tres cuerdas a mis guitarras //

En mi lista de sueños cumplidos
// hasta ahora mismo no tenía la más remota idea de que tuviera dicha lista //
he de tachar uno, alcanzado ayer noche:
ver a  Paul Gilbert  de nuevo
// esta vez en solitario y desarrollando todo su virtuosismo con la guitarra //

Sueño cumplido: Paul Gilbert
// ahora solo me quedan dos —musicalmente soñando—:  rush  y  molly hatchet  //

Compré la entrada el lunes pasado a contrarreloj
// me dormí //
a  través de internet  y menos mal que no lo hice antes porque durante toda la semana, he estado dudando si podría acceder a la sala o no.
Al final de la compra, se me abrió una ventana con la entrada
// todo en tahoma, con mi nombre y un código de barras //
que debía imprimir.

Cómo cambia todo.
De aquellas entradas grandes
// como billetes inexistentes de 500 euros //
con la foto del artista
// y toda la información del concierto //
que eran verdaderas obras de arte, valiosos recuerdos de noches memorables
// casi todo el mundo las guardaba para hacerse un collage o, como yo, meterlas en un álbum como si fueran las fotos de media vida //
hemos pasado por un ticket de color amarillo con letras de puntos absolutamente impersonal, horrible, terrible...
// da igual que sea para entrar a un cine, a un concierto o a un teatro //
...para acabar con la hoja de papel.

Mi malestar de casi siete días se resumía en un par de advertencias: «recuerda que el sistema de entradas no admitirá más de una copia de la entrada, solamente la primera será aceptada»
// qué ocurre si por un error hay un duplicado? //
y «para más seguridad la organización se reserva el derecho a solicitar el DNI para acceder al recinto»
// ah! qué coño conseguiré enseñando la identificación? o es que alguien va a ser tan inútil de falsificar la entrada olvidándose de cambiar su nombre y su número para que no coincida con el propio? //



Al fin y al cabo, no tuve problemas.
Vi a  Gilbert  a cinco metros de distancia
// a dos escasos tenía el culo de su mujer //
y mi autoestima como guitarrista cayó en picado
// si es que alguno vez estuvo lo suficiente arriba como para poder caer //

He de ser consciente de que como guitarrista solo llegaré a parecerme a  Pete Townshend  o  Ritchie Blackmore 
// en sus facetas de romper la guitarra a porrazos //
o incluso a  Hendrix 
// si además me atrevo a pegarle fuego //

Todo empezó una de las noches en "House of blues" de Bourbon St.
// una de las salas de blues negro //
cuando aquello parecía que iba a convertirse en un karaoke pero con los instrumentos.

En un momento dado, entre canción y canción, se acercó al escenario
// muy accesible por cualquiera //
un negro con gorra de los Yankees y se puso a hablar con el guitarrista.
Éste le indicó que subiera, se descolgó la guitarra y se la cedió.
Le preguntaron
// porque no era la primera vez que lo veíamos //
que si sabía la próxima pieza que iban a interpretar
y  el espontáneo  asintió.

One...
Two...
Three...
And...

Un potente blues volvió a llenar el local y aquel tipo empezó a deslizar sus dedos por todo el mástil
// hijo de la gran puta! cómo tocaba! //
Tras un par de piezas en las que nos dejó claro
// por si lo dudábamos //
que en New Orleans parece que la gente nazca con una guitarra
// o cualquier otro instrumento //
pegada en el pecho, la gente le aplaudió efusivamente y él desapareció entre el público volviendo al anonimato.

Entonces, desaté mi entusiasmo y le dije a mi compañera: «algún día, volveré a New Orleans
// con el  dobro   que no me he podido comprar //
y seré yo quien suba a tocar como ese tío»
// el alcohol te traiciona cuando menos te lo esperas //
La pelota se hizo mayor en el momento en que entraron a debatir mis palabras, las otras dos parejas amigas que viajaban con nosotros dando como resultado, lo siguiente:


Con el paso del  huracán Katrina 
// el cual, aseguraría, que ha sido originado por el complot entre mi compañera y mis amigos dejándose un ventilador encendido en el hotel //
ya veremos si habrá donde subirme
// eso si la apuesta puede llevarse a cabo //

Fue ayer por la noche
// delante de los apuntes de las lecciones, una botella de jim beam y la luz ténue de una lámpara //
cuando decidí qué nombre ponerle a mi guitarra verde
// si b.b. king llama a su instrumento  "lucille" , yo no voy a ser menos //

El nombre escogido
// de mujer, por supuesto //
es  Justina 
// aquí unos lectores. lectores... aquí justina //

 Guitar World 
// revista especializada de prestigio equis //
se ha puesto en contacto conmigo inmediatamente para dar la notícia
// que saldrá publicada en el siguiente número desplazando de la portada a steve vai //
y me ha hecho una entrevista que puedo resumir en una pregunta y una respuesta.

La publicación incluye un póster desplegable a tamaño natural de mi quinta cuerda rota colgando del clavijero.